« Les voleurs de curiosités » de Jess Kidd est le premier roman publié en France de cette autrice anglaise. Un roman historique, très victorien, avec de gros morceaux de fantastique dedans. Et du bizarre. Beaucoup de ce bizarre qui faisait fureur à l’époque. L’héroïne, Bridie Devine, est détective privée à Londres. Elle s’est spécialisée dans les affaires délicates.
Accompagnée de sa bonne à tout faire, Cora, géante ancienne attraction d’un cirque et de Ruby Doyle, a priori le fantôme d’un matelot et champion de boxe, Bridie est sollicitée par un riche bourgeois afin de retrouver une fillette récemment enlevée. Une petite fille dont personne ne connaissait son existence car elle est très spéciale.
Ce roman, chatoyant, mouvementé et parfois déroutant, nous entraîne dans un monde insoupçonné. Un monde où l’étrange est la normalité.
« Les voleurs de curiosités » de Jess Kidd, Les Presses de la Cité, 22 €
Le monde d’après, à user des nouvelles technologies à tout propos, me plaît de moins en moins. Après la sidération des premiers mois, la pandémie a servi de prétexte pour lever un certain nombre de garde-fous dans notre société de plus en plus déshumanisée. Prenez l’enseignement en visio par exemple.
En France, un prof doit s’adresser à quelques élèves qu’il devine sous forme de vignettes sur son petit écran. Élèves qui en profitent pour faire autre chose; certains ont même eu l’idée géniale de placer devant la webcam de leur ordinateur un portrait d’eux en pleine concentration. Une petite entourloupe totalement impossible à Singapour. Là-bas, les écoles ont investi dans des intelligences artificielles.
Directement reliées à la leçon en cours, elles analysent toutes les secondes les muscles faciaux des élèves. Et savent s’ils sont réceptifs, ironiques ou totalement absents, la tête ailleurs. C’est comme si dans les classes physiques, devant chaque élève se trouvait un pion le scrutant les yeux dans les yeux pour déterminer s’il suit bien les explications prodiguées.
Car contrairement au prof de base, dramatiquement humain et dans l’impossibilité d’effectuer deux tâches en même temps (sauf s’il s’agit d’une femme, respect…), l’intelligence artificielle peut se démultiplier à l’infini. Une classe de 29 ne l’effraie pas. Même avec 50 chahuteurs elle accomplit son job à condition de disposer d’assez de mémoire.
Quant aux élèves, plus moyen désormais de grimacer ou de tirer la langue au prof dès qu’il leur tourne le dos. Ne leur reste que la solution de la cyberattaque pour rendre l’intelligence artificielle complètement folle. Plus ardue, mais parfaite comme exercice de travail pratique en cours d’informatique.
Les féministes actuelles ne se revendiquent pas du tout de Valérie Solanas. Pourtant c’est une des premières femmes osant dénoncer la société patriarcale. Une théorie qui prend la forme d’un manifeste, Scum, mais aussi d’actions d’éclat pas du tout politiquement correctes.
Cette Américaine, qui se prostitue dans les années 60 et 70 pour se payer ses doses de drogue, exècre les hommes.
Pour elle, l’unique salut de la civilisation consiste à lancer l’éradication pure et simple des mâles qu’elle considère comme une erreur génétique. Sa vie, tumultueuse, totalement folle et miséreuse, est racontée avec brio par Théa Rojzman et dessinée par Bernardo Munoz.
Une femme à réhabiliter car tout ce que l’histoire retient d’elle, c’est d’avoir tenté d’assassiner Andy Warhol. Elle sera emprisonnée et internée durant de longues années pour ce dérapage.
Longtemps journaliste, en télévision puis en presse magazine, Marie Bardet, narbonnaise depuis une dizaine d'années, a refoulé ses envies d’écriture au long cours. Une rencontre va lui faire changer d’optique. Celle qui se revendique désormais romancière, sort son second ouvrage. « Babylift », paru fin janvier aux éditions Emmanuelle Collas, aborde le scandale des orphelins vietnamiens rapatriés à la fin de la guerre et adoptés. Certains sont devenus des petits Français. Des déracinés avant tout.
Désirant s’immerger dans un pays qu’elle ne connaissait pas pour apporter plus de sensations et vécu à son roman, Marie Bardet a passé un mois à sillonner le Vietnam à moto et en train. En février et mars 2020, alors que l’épidémie de Covid-19 était à son maximum en Chine, pays frontalier, elle quitte Narbonne et s’envole pour un périple dans un pays sous surveillance où l’opacité la plus totale règne sur l’histoire du Babylift.
Au centre de son second roman cette opération lancée par les USA pour exfiltrer les enfants de couples mixtes (GI américains et civiles vietnamiennes) menacés par l’avancée de la rébellion communiste. « Je voulais faire le procès du Babylift, explique-t-elle, dénoncer cette utilisation d’enfants dans une politique impérialiste. » La romancière, qui reconnaît être de gauche, « gauchiste, même », a voulu raconter la guerre du Vietnam sous un autre angle, très différent de celui des Américains.
Un texte politique revendiqué qu’elle a voulu « accessible à tout le monde ». Pour ce faire, elle a épuré son style : « J’ai pris la résolution de toucher un très large public. Un récit linéaire, fluide, avec du suspense, comme un thriller. » Mais sans rien céder à son désir premier : « dénoncer comment la politique utilise des enfants pour arriver à ses fins. »
Contrairement à son premier roman, A la droite du père, écrit sans plan, presque à l’instinct, la jeune femme y déversant une partie de son enfance malheureuse (« J’en avais gros sur la patate… »), Babylift est beaucoup plus structuré, abouti. Elle va retrouver ses réflexes de journaliste passionnée par les affaires judiciaires pour mettre en scène un procès.
Sean, un des orphelins vietnamiens, adopté en France, est accusé de meurtre. Enfant d’un GI noir et d’une jeune vietnamienne, la couleur de sa peau le transforme en coupable tout trouvé dans cette région rurale dans les années 90. Sean est doublement accusé. Car en plus d’être accusé d’avoir tué une camarade, il aurait mis enceinte sa propre sœur jumelle, May. Cette partie du roman, notamment le procès, permet à Marie Bardet de croquer le portrait d’un jeune avocat commis d’office plein de ressource et surtout déterminé à faire toute la vérité sur une enquête un peu trop vite expédiée. « Je suis un peu de cet avocat », reconnaît la romancière. Notamment dans sa volonté d’aider les plus démunis et d’adopter une cause à défendre. En l’occurrence celle de ces enfants du Sud adoptés par des familles du Nord.
Un roman en deux parties, la seconde consacrée à la quête de la mère par May, devenue elle aussi maman. Et comme elle se déroule exclusivement en Asie, Marie Bardet s’est mise en quête d’un financement pour aller sur place s’imprégner de l’ambiance. Après deux refus (du Centre national du Livre puis de la Fondation Stendhal), c’est Occitanie Livre & Lecture, émanation de la Région, qui lui accorde une bourse. Avec un ami qui lui sert de chauffeur de moto, elle va aller à la rencontre des habitants de ce pays. Tout en sachant qu’elle n’obtiendra aucune information sur l’opération Babylift. Le temps a effacé les mémoires. Et de toute manière cette période est devenue taboue.
Le voyage prend un tour inattendu alors que de plus en plus bruissent des rumeurs de pandémie. « Avant de partir, j’ai acheté 5 masques chirurgicaux dans une pharmacie de Narbonne » se souvient-elle. Sur place tout le monde en porte déjà un. Elle ne modifiera pas son trajet, évitant simplement le grand marché chinois de la capitale.
Au retour, début mars, elle découvre stupéfaite qu’en France, le port du masque est déconseillé. Consciente de son efficacité après un mois sur les routes du Vietnam, elle va pourtant le remiser dans son sac à Paris. À l’époque, le porter était stigmatisant… Retour dans l’Aude et quelques jours plus tard elle tombe malade. « J’ai sans doute attrapé le Covid-19 dans le train. » Elle devra être brièvement hospitalisée.
Aujourd’hui, le voyage, la maladie et même Babylift, très bien accueilli par les libraires, sont derrière elle. Marie Bardet, qui « ne se voit plus d’arrêter d’écrire », est plongée dans son 3e roman, la vie de Marguerite, une « femme extraordinaire », brûlée sur un bûcher pour des écrits considérés comme hérétiques. Réhabiliter une « féministe avant l’heure», telle est la nouvelle cause adoptée par cette infatigable romancière de la justice.
Le procès de l'adoption internationale
« L’adoption internationale est entachée de beaucoup d’irrégularités, s’insurge Marie Bardet. Il faudrait complètement rebooter le système » explique la romancière qui retrouve là son côté engagé. A la base elle voulait simplement dénoncer l’opération Babylift qui permettait à l’Amérique de transformer une défaite au Vietnam en victoire puisqu’elle sauvait les orphelins issus des relations entre soldats US et femmes vietnamiennes.
Mais en creusant le sujet, elle a découvert que déjà, les Français, après la défaite de Dien Bien Phu, avaient évacué 5 000 enfants. Des orphelins, selon la version officielle, placés dans des familles françaises. Mais com-me toutes les archives ont été volontairement perdues ou détruites, impossible d’affirmer que ces enfants n’ont pas été arrachés à leurs familles. Marie Bardet dénonce notamment la « corruption des intermédiaires ». Elle assimile presque ces adoptions internationales à une traite humaine car de grosses sommes sont en jeu.
Dans l’idéal, il faudrait prendre le problème à l’envers. Ne pas considérer en priorité le désir d’enfants d’Occidentaux mais se mettre au service d’enfants en mal de famille. Elle place le problème, d’une façon plus générale, dans le cadre du déséquilibre entre Nord et Sud.
Le roman : du fait divers à la recherche de la mère
Le second roman de Marie Bardet est dense et foisonnant, écrit volontairement dans une langue plus fluide, pour être abordable par le plus large public. Le prologue raconte l’accident du Galaxy C-5A de l’US Air Force en avril 1975 près de Saïgon.
Cet avion cargo, qui d’ordinaire amène dans ses soutes les bombes et munitions déversées sur les Viêt-cong, emporte cette fois les premiers orphelins de l’opération Babylift. Quelques minutes après son décollage, il se crache dans une rizière. La suite se déroule 15 ans plus tard, dans une campagne qui ressemble fort à la Haute-vallée de l’Aude.
Deux vieilles filles, un peu grenouilles de bénitier, ont adopté deux des rescapés du crash. Des jumeaux. Sean et May. Ils dénotent dans cette France rurale des années 90. La couleur de leur peau interpelle car les jumeaux sont issus des amours entre un GI américain afro-américian et une jeune vietnamienne. Jumeaux fusionnels comme constaté à leur arrivée chez leurs nouvelles mamans : « Le garçon prête l’oreille au babillage de la fillette et, peu à peu, ravale ses hoquets. Apaisé, il se tourne et rencontre cette attente phénoménale qui porte deux iris à leur plus vive incandescence. »
Sean accusé d’avoir tué une de ses camarades de classe. va être jugé aux assises. Un procès raconté avec minutie et un sens du suspense et du coup de théâtre digne des meilleurs thrillers.
Ensuite, le lecteur est entraîné dans la quête de May sur les routes poussiéreuses du Vietnam. La jeune femme cherche désespérément à retrouver une trace de sa mère biologique. A comprendre, surtout, pourquoi elle a été abandonnée et expédiée à des milliers de kilomètres de son pays d’origine sans espoir de retour.
Hasard de la programmation, deux films viennent de sortir sur Amazon Prime pour la Saint-Valentin, deux films qui exploitent les conséquences d’une boucle temporelle sur une romance. Le premier, Palm Springs, est réjouissant par son insolence. Le second, The Map of Tiny Perfect Things, est plus destiné aux adolescents incompris en mal de belle histoire d’amour.
Nyles (Andy Samberg) et Sarah (Cristin Milioti) participent au même mariage à Palm Springs en plein désert. Ils ne se connaissent mais vont apprendre à se supporter puisque cette journée est sans fin. Chaque matin ils se réveillent tentent de fuir cette boucle temporelle infernale. Victimes au début, ils vont pouvoir laisser libre cours à leurs pires fantasmes. Mais quand Nyles tombe amoureux de Sarah, cette dernière décide de tout faire pour casser l’engrenage. On rit beaucoup dans ces scènes débridées. La désinvolture d’Andy Samberg et la folie de Cristin Milioti transforment le film de Max Barbakov en délire psychédélique dévastateur pour nos zygomatiques.
Moins de rires et plus d’émotion dans The Map of Tiny Perfect Things adapté d’un roman de Lev Grossman. Ce sont deux ados qui se retrouvent bloqués dans la même journée. Le garçon tombe amoureux de la fille, mais cette dernière, tous les soirs à 18 heures, s’éclipse. Que va-t-elle faire ? Pourquoi est-elle si triste ? Plus grave et romantique, le film est parfait pour la Saint-Valentin.
Je vais de nouveau recevoir quelques lettres anonymes et menaçantes (écrites en caractères bâtons tremblotants) car je vais aborder et être critique sur un thème qui semble sacré pour ces scribouillards indignés.
Un sondage, réalisé par L’Express, nous apprend qu’en cas de candidature à l’élection présidentielle, Éric Zemmour obtiendrait 13 % des suffrages au premier tour. Ils sont exactement 4 % à répondre « oui, certainement » et 9 % « oui, probablement ». 13 %, pour les démocrates et progressistes, cela semble énorme.
Chez ses partisans, c’est l’euphorie et certains voient déjà l’éditorialiste au second tour flanquer une déculottée au jeune Macron.
Certes, mais il ne faut pas oublier qu’il y aura quand même un obstacle de taille à surmonter : persuader les 74 % de Français, selon cette même enquête, qui affirment que « non », ils ne voteront pas pour Éric Zemmour. Dont 60 % qui affirment « non, certainement pas ». Voilà qui est plus rassurant pour l’avenir de notre démocratie.
Par contre, si on lit le sondage jusqu’au bout, on relativise tout ce pataquès autour du nouveau héraut de la droite extrême en découvrant qu’il y a un autre 13 % de très significatif dans les résultats. Ce sont les 13 % de sondés qui avouent ne pas savoir qui est Éric Zemmour.
13 % de Français qui ne lisent jamais les journaux, ne regardent pas la télévision et n’écoutent pas la radio.
13 % de bienheureux qui, s’ils lisent ces lignes, se demandent de qui je peux bien parler présentement.
Adapté d’une web série cumulant plusieurs dizaines de vues en seulement sept épisodes, En passant pécho, débarque en format long-métrage directement sur Netflix, producteur de cet OVNI ne laissant personne indifférent. Car le film signé Julien Royal ne fait pas dans la demi-mesure : considéré comme culte par une première moitié du public, c’est la pire daube jamais filmée en France par l’autre. Une fracture de jugement qui passe aussi par une fracture de génération.
Dans la première catégorie on retrouve tout ce qui a moins de 25 ans. Des jeunes qui comprennent cet argot et ces histoires autour de la drogue.
De l’autre les « vieux », incapables de comprendre deux mots sur trois prononcés (ânonnés ou hurlés plus exactement) par les comédiens qui surjouent à tout bout de champ. Entre ceux qui ont l’impression de fixer un miroir et les autres persuadés de regarder un film en version originale dans une langue étrangère qui leur est totalement inconnue, la fracture est flagrante.
Alors comment juger ce film ? Daube ou culte ? Le mieux est de se laisser entraîner par le rythme et le délire des deux principaux comédiens, Hedi Bouchenafa et Nassim Lyes. Et ne pas chercher à tout comprendre. Par exemple, pourquoi le second, Cokeman, se promène partout en slip kangourou crasseux ? Et que fait Fred Testot dans cette comédie déjantée. Mais là, lui aussi se pose la question dans une scène, déjà légendaire, où il cesse de jouer, enragé, insultant les figurants et se demandant pourquoi il a « accepté de participer à ce film de merde où je ne comprends pas la moitié de mes répliques ». Une sorte de mise en abîme sous forme d’exercice de style, preuve que le réalisateur n’est pas complètement dupe de la portée culturelle de son œuvre.
Un réalisateur qui n’est pas n’importe qui. C’est le fruit de l’union d’un ancien président de la République et d’une candidate qui s’est qualifiée pour le second tour de cette même élection. Non ce n’est pas le fils caché de Marine Le Pen et Jacques Chirac mais le rejeton de Ségolène Royal et François Hollande. Dernière information décoiffante rendant En passant pécho encore plus unique dans la création cinématographique française.
La science-fiction, le space opera plus spécifiquement, pour devenir crédible au cinéma, doit puiser sans réserve dans les meilleurs effets spéciaux. On se souvient du flop de l’adaptation du Valérian de Christin et Mézières par Luc Besson. Le renouveau du genre passera peut-être par la Corée du Sud tant « Space Sweepers » impressionne par sa maîtrise.
Ce film qui aurait pu remplir les salles, sort directement sur Netflix pour le plaisir des familles curieuses. Des éboueurs de l’espace découvrent dans une épave une petite fille. Ils espèrent en tirer un bon paquet de fric. Sauf que la fillette serait une bombe humanoïde capable de détruire la Terre. Les quatre héros sont caricaturaux mais hilarants, les méchants particulièrement abjects et le fond du récit très écolo-compatible et pacifiste.
Bref, deux heures de distraction intelligente et positive.
Les chiffres sont implacables. Si les cas de Covid-19 quotidiens sont toujours largement au-dessus des 5 000, limite qui permettrait la réouverture des cinémas, les gastros, elles, sont en chute libre. Comme la grippe, elles ont quasiment disparu du PIF (pas le magazine de BD qui lui est bien de retour dans les kiosques, mais le Paysage infectieux français).
Or, la disparition de cette maladie est un véritable drame pour les petits menteurs du quotidien.
Qui n’a pas, au moins une fois dans sa vie, prétendu être frappé par une gastro foudroyante pour zapper une journée d’école et le contrôle de maths tant redouté, une réunion inintéressante au boulot ou, pire, un repas dominical chez les beaux-parents.
Elle était bien pratique cette gastro dans la panoplie des arrangements avec la vérité pour s’affranchir de relations sociales pénibles. Mais aujourd’hui, si vous prétendez souffrir d’une gastro, vous êtes immédiatement démasqué. Hou, le menteur ! Il n’y a plus de gastro qui traîne. Ni chez vous, ni ailleurs.
Entre la grippe bloquée par nos masques et la gastro imaginaire qui nous fait défaut en cas d’alibi, cela provoque un trou non négligeable dans les revenus des médecins de ville. Certains cabinets affirment qu’ils ont perdu jusqu’à 30 % de leur activité habituelle.
Donc, menteur ou pas, on est tous d’accord pour espérer au plus vite la fin de cette fichue pandémie qui nous perturbe, même dans nos plus mauvaises habitudes.
Certaines comédies américaines peuvent désespérer l’esprit français frondeur par leurs tentatives à glorifier la vie de famille. « Mon grand-père et moi » de Tim Hill, en DVD chez Universal, en est le parfait exemple.
Les aventures de ce jeune garçon de 11 ans, Peter (Oakes Fegley) obligé de déménager dans le grenier pour céder sa chambre à Ed (Robert de Niro) le grand-père trop vieux pour rester seul est pétri de bonnes intentions. Un peu trop au final. Alors ne conservons que le début de l’histoire, quand Peter déclare la guerre à Ed et va lui mener la vie dure pour récupérer son pré carré.
De Niro se révèle excellent dans une comédie très décalée. On apprécie également la distribution assez astucieuse et prestigieuse avec Uma Thurman dans le double rôle de la mère du gamin et de la fille d’Ed. Ou Christopher Walken, vieil ami du squatteur et complice dans les ripostes de cette guerre générationnelle.
